par Andrea Semplici
Les bœufs, dans les premières heures du matin de samedi de la Pentecôte, commenceront à remorquer, en dehors de la forêt de Montepiano, la forêt d'Accettura, Dolomites de Lucanie, l’arbre-époux, le Grande Cerro, le Maggio. Un tir de pétard sera le signal que la fête commence….
J'ai survécu au Maggio d'Accettura. Heureusement survécu. Ceux-ci ont été quatre jours de joie absolue, de bacchanale euphorie, de surprise totale. Jours excités, sur le dessus. J'ai relu, avec stupéfaction, ce que j'ai écrit dans un journal lucanien: "Dans mes voyages, il ne m'est jamais arrivé de vivre une histoire aussi passionnante et peu fiable que le Maggio de votre ville". J'aurai été stupéfait par le vin et le zeppole, les crêpes offertes aux paniers entiers par les femmes, mais je pense avoir dit la vérité. Je me souviens très bien lorsque j'ai parlé à Angelo Labbate, journaliste et anthropologue d’Accettura: c'était la nuit du dernier jour, la fête ne voulait pas finir, nous étions épuisés et au-dessus de nous, bien plantés dans le trou creusé dans l'amphithéâtre-square de San Vito, un grand arbre resté solitaire, quarante mètres de vertige, un chêne et un houx mariés ensemble, un mariage passionnant d'un rite arboricole. L'arbre nu, avec un sommet de feuillage inaccessible, dépassait le clocher de l'église. Et, illuminé par les lumières colorées des étals, il semblait toujours apprécier la fête, le festival, la musique, les danses, la nourriture, le vin. La musique basse, les tambourins, les trompettes, les accordéons et les cornemuses sonnaient encore doucement pour courtiser la nuit: c'était comme une douce berceuse pour les esprits de la nature des forêts de Gallipoli-Cognato et des chênaies de Montepiano. Ils s'endormirent enfin après les jours interminables de Cuccagna.
Désolé, le Maggio d’Accettura est pour moi un moment de bonheur parfait. Le printemps lucanien est une résurrection. Les hivers ici sont durs et longs. Accettura est à huit cents mètres au-dessus du niveau de la mer, une ville-faucon-moineau campagnard (ce qui signifie peut-être son nom dans un latin oublié), un village de montagne aux confins des Dolomites Lucaniennes. Un peu plus de deux mille habitants. Et autant d'émigrants après la guerre: surtout à Nottingham, en Angleterre, où vivent au moins mille accettureses. Presque tout le monde revient pour la Pentecôte, les jours du festival du Maggio. Fin des mois froids, événement propice à la fertilité et à la fécondité, rituels chrétiens et païens à la fois. Des grands photographes, des directeurs de documentaires (Dondero, Koudelka, Quilici), des anthropologues (De Martino, Bronzini, Annabella Rossi) sont restés sans souffle devant le Maggio di Accettura. L'Unesco a inscrit ce rituel parmi les plus belles fêtes de la Méditerranée.
Les habitants de cette Lucanie profonde ont toujours aimé (et craint) les bois et les forêts. Pendant des siècles, les rébellions populaires contre les pouvoirs féodales et nobles ont commencé avec l'occupation des bois des seigneurs. Le bois était travail, survie, cachette. Le printemps efface toute peur, invite à retourner dans les arbres. Sur cette terre, les rites arboricoles, peut-être héritiers des cultes lombards, sont l'événement le plus important de l'année. Avec des cérémonies complexes et de grands efforts, les arbres doivent être mariés. Un houx et un chêne à Accettura (fête dédiée au saint patron Saint Julian), des hêtres à Rotonda, des troncs de sapins à Viggianello. À Oliveto Lucano, à moins de vingt kilomètres d'Accettura, ils ont leur Maggio (dédi&eacue; à Saint Cyprien) et les bûcherons des deux villes surveillent les houx choisis pour le mariage pour éviter l'impolitesse et le vol. À Castelsaraceno, la cérémonie de mariage (en l'honneur de Saint Antoine) est infinie et, entre la coupe des deux arbres, le transport et la levée, elle se déroule pendant trois dimanches de juin. À Terranova di Pollino, la mariée-arbre est ornée de rubans colorés. À Castelmezzano, on attend septembre pour combiner le chêne et le houx. À Pietrapertosa, l'arbre est élevé, par la force des bras et des cordes, par les fenêtres aériennes du clocher d'une ancienne église. Bref, entre ces montagnes et le massif sauvage du Pollino, huit mariages arboricoles sont célébrés chaque année entre le printemps et la fin de l'été. Et, juste au-delà de la frontière régionale, du côté calabrais du Pollino, les hommes d'Alessandria del Carretto portent également le sommet et le tronc d'un sapin colossal sur leurs épaules pour les réunir sur la place de la ville. Ainsi, vous pouvez passer les mois des belles saisons en Lucanie et profiter d'une fête de mariage infinie. Même le mariage de la famille royale d'Angleterre n'est pas si grand et si éternel.
Les quatre jours d'Accettura sont inoubliables. Ils ne s'arrêtent même pas sous la pluie. Vous devez être fort, infatigable et avoir le don de l'ubiquité pendant la fête. Il faut aussi avoir le temps, c'est une lente cérémonie le Maggio de ce village. Dilaté au fil des semaines. Huit jours après Pâques, les conjoints sont choisis. Un houx de la forêt de Gallipoli-Cognato sera la Cima. Les yeux experts ont choisi le plus beau et les plus feuillu. Et pendant des semaines, les hommes des bois ont gardé secret leur choix. Personne ne devrait savoir où se trouve l'arbre «élu». Le même jour, sur une autre montagne, à l'est d'Accettura, dans la forêt de Montepiano, le jour de l'Ascension, d'autres bûcherons ont coupé un chêne «parfait» avec des haches et des scies spéciales. Puissant comme une colonne grecque, droite comme un pilier, haut de près de trente mètres. Il est le Maggio, le marié.
Voici la Pentecôte. Cinq semaines après Pâques. Le grand jour du mariage arboricole. L'aube vient de passer, mais les accetturesi plus jeunes et plus audacieuses ont déjà atteint, avec une procession festive, la forêt de Gallipoli. Ils ont été amenés à la Cima. Des bûcherons se sont battus pour la hache pour couper le grand houx comme s'il s'agissait d'un sacrifice rituel. Ensuite, des dizaines et dizaines de garçons, cimaioli excités, l'ont soulevé, l'ont mis sur leurs épaules et, à un rythme rapide, sont descendus de la montagne. C'était comme si toute la forêt bougeait. Une émeute: les garçons trébuchent, jettent sur le côté, passent le tronc. Le vin coule de petits tonneaux miraculeux. Les femmes offrent de la nourriture dans leurs paniers. Les enfants trébuchent sur chaque pierre. C'est une sorte de crèche tumultueuse. Mais il y a aussi la paix d'une masse sur les côtés de la route. Il est temps pour un immense pique-nique populaire dans un pré: nappes sur l'herbe, salami, fromages, morue, omelettes. Des cris jubilatoires de tous les coins des bois. Cette procession délabrée marchera pendant une journée entière. La vallée de la Salandrella, on va y monter et descendre. Ils arriveront au village aux premières heures de la nuit. Et là, l'épouse-houx attendra son promis.
Aux mêmes heures où le houx a été coupé, dans la forêt de Montepiano, autour du grand Maggio, le chêne a été abattu à l'Ascension, les massari se sont rassemblés, les agriculteurs plus âgés, les bûcherons les plus expérimentés et les plus sages. Ce sont les bijoutiers. Ils portent des gilets et des pantalons en moleskine. Des hommes mûrs et forts qui semblent désormais évaluer la fatigue qui les attend. De chaque clairière émergent des paires de bœufs à la robe très blanche et au volume immense. Entre les cornes, ils ont des touffes de genêt et des images de Saint Julian. Les cris des éleveurs les poussent vers le grand chêne. Qui pèse au moins trente-cinq quintaux. Et ce sera à ces paires de bœufs de le traîner au village. Les esprits de la végétation, si vous le croyez, sont cachés sous l'écorce de l'arbre: c’est eux, écrit l'anthropologue Giovanni Battista Bronzini de Matera, qui «cultiveront du blé et multiplieront le bétail. Ils rendent les femmes fécondes, ils apportent du bien-être à la communauté ". Ce sont les protagonistes invisibles du festival du Maggio.
Les bœufs sont attachés au tronc. Leur dur labeur commence. Ils n'y sont plus habitués. Dans la campagne d'Accettura, ils ne sont élevés que pour cette journée spéciale. Ils reniflent, se coincent, cèdent soudainement, tirent avec un immense effort, les sabots glissent dans la mousse: au final le chêne se déplace, atteint un chemin muletier, puis un chemin de terre. Des hommes et des garçons (également des filles, avec du caoutchouc dans les cheveux, des chaussures Nike et de faux pantalons Dolce e Gabbana), debout sur les troncs, guident la marche des bœufs comme s'ils étaient sur un char indomptable. Des cris d'incitation se poursuivent. Ici aussi: rivières de vin, musique qui roule pour encourager, ivresse. Le voyage entre Montepiano et la place d'Accettura durera toute la journée. Il y aura du temps pour manger de la viande de mouton et des fromages en cours de route. Les bœufs doivent respirer. Ce n'est que le soir, bien après le coucher du soleil, que cette procession arrivera également sur la place de la ville. Et ici, le Maggio, il connaîtra la Cima. Les deux arbres se rencontrent avant le mariage. Et les garçons, les cimaioli ivres, embrassent les vieux bouviers, les vieux maggiaioli. Musique et danse jusqu’à la tombée de la nuit.
Lundi, au lendemain de la Pentecôte, travaux majeurs pour le mariage. Les deux arbres devront être unis et élevés. Avec un jeu de joints, ils doivent être greffés l’un sur l’autre. Ils deviendront un seul tronc très haut. Des treuils et des palans sont construits. Ni les grues ni les tracteurs ne peuvent être utilisés pour lever le Maggio. On travaille avec des tronçonneuses et des coins en fer. Le pavé d'un coin de la place, au milieu d'une sorte d'amphithéâtre, est démonté. Une grande tranchée est creusée. Des processions se tissent autour des ouvriers: les images des saints Jean et Paul proviennent de la campagne de Valdienna. Même Saint Julianot apparaît, une représentation ludique du petit-fils du patron. Le mardi, les femmes se promènent dans les rues de la ville, dansent pour la dévotion, portent des lourdes constructions de bougies, de rubans et de fleurs sur la tête.
Le mardi après la Pentecôte est l'acte final. Tension dans l'air depuis le matin. Des cordes solides, la force des bras, l'effort de dizaines d'hommes, des treuils et des palans qui grincent. L'arbre, les deux époux réunis, est relevé. La musique roule avec frénésie. Saint Julian doit donner son «consentement» à la dernière déchirure. Un dernier effort frénétique. L'arbre se dresse maintenant au-dessus des toits des maisons. À quarante mètres de haut, sa Cima di fronde oscille légèrement. Silence soudain. Comme un souffle. Il est maintenant temps pour les funambules, les acrobates. Les jeunes les plus courageux (Antonio, Rocco, Leonardo) grimperont à l'arbre. Sans protection. Avec des mains et des jambes comme des crochets, ils s'élèveront le long d'un bois lisse et vertical. Ils se balanceront à l'envers dans le vide, tourneront autour du tronc. Ils atteindront le sommet, profiteront de la Cuccagna, et de là-haut, ils regarderont la place de la ville comme d'authentiques rois du Maggio. Puis les garçons descendent rapidement, retournent au sol, s'embrassent. Triomphe intense et bref. Fatigue profonde et joyeuse. Les gens du village grouillent vers les étals, les manèges forains de la campagne, les grands espaces où les gens chantent et dansent. L'arbre, le Maggio, retrouve la paix et la solitude. Les hommes qui l'ont construit le regardent une dernière fois. Ils rentrent chez eux. Ils réapparaîtront sur la rue principale du village une heure plus tard. Pour se promener fièrement. Habillés pour la fête.
